Восемнадцатое марта. Дуром валит снег, метет метель.
Не то, чтобы я этого не ожидала, скорее наоборот. Каждый год ведь одно и то же.
Только тебе покажется, что весна на горизонте замаячила, только поймаешь пару солнечных лучей в волосы, бам! И все - холодом мертвым засыпало все вокруг.
Сидишь, смотришь с тоской на белую круговерть, и кажется, что все это длится уже целый год.
Так хочется тепла.
Настоящего.
Теплого ветра, сухого асфальта, россыпи первых цветов на зеленой траве.
Истосковалась.
А небо, будто в насмешку, опрокинуло на нас бесконечный ледяной колодец.
Не хочет уходить эта дурацкая зима.
Не то, чтобы я этого не ожидала, скорее наоборот. Каждый год ведь одно и то же.
Только тебе покажется, что весна на горизонте замаячила, только поймаешь пару солнечных лучей в волосы, бам! И все - холодом мертвым засыпало все вокруг.
Сидишь, смотришь с тоской на белую круговерть, и кажется, что все это длится уже целый год.
Так хочется тепла.
Настоящего.
Теплого ветра, сухого асфальта, россыпи первых цветов на зеленой траве.
Истосковалась.
А небо, будто в насмешку, опрокинуло на нас бесконечный ледяной колодец.
Не хочет уходить эта дурацкая зима.
Но как же я от нее устала.