О том, как мы проводили эти чертовые зимние ночи, я бы непременно написала что-нибудь грандиозное.
Обязательно.
Если бы только умела.
А на деле что у меня есть? Повторяющиеся скучные слова, фразы, ассоциации.
Слишком скудные для того, чтобы описать все.
Слишком блеклые, чтобы отразить все цвета.
Но я все равно пишу. Не для кого-то другого - для себя, хочу ведь перечитывать потом, вспоминать, въедаться глазами в буквы и думать: "Ну и зима тогда была, девочка моя.
Едва ведь тебя не расплавила."
Комментариев нет:
Отправить комментарий