Обрывочное.

Это озлобленное шипение, долбящее изнутри ударами молота.
В колонках играет любимый Biopsyhoz. А я сижу и проклинаю свою чертову слабость.
Соскучилась, написала, да? Как же я ненавижу это все. Как же сильно ненавижу.
Сколько раз, сколько раз повторять себе: с людьми надо быть ВЗАИМНОЙ.
Уметь ПРАВИЛЬНО отвечать. На любовь - любовью, на заботу - заботой, на нежность - нежностью. На агрессию уметь ответить агрессией. На колкости - ими же.
Нет, я не злая. Просто так легче жить. А не выворачивать себя и пытаться дать всем тепла. Вы ведь согласны со мной? Ну, подумайте же! Вы ведь согласны, я знаю.

Что со мной? Нет, ничего. Просто разочаровалась, я блять в тысячный раз разочаровалась в этих ебаных людях.
Когда же, когда же я наконец запомню: на безразличие - БЕЗРАЗЛИЧИЕМ.
И не надо глупых смс писать, что соскучилась. Не нужно. Никому.
А приступы теплоты щекочут горло, счастливые воспоминания  льются, атакуя уставший мозг, пальцы набирают текст жалостливых сообщений...
НЕНАВИЖУ ЭТО.
Рвотный рефлекс скоро выработаю, хотя не помешало бы выработать рефлекс безразличия.
Чтобы уметь, как они все. Уметь усмехнуться после всего, что было и, с безупречно отработанным выражением похуизма на смазливом личике, уйти, прикрыв дверь.

Они? Вы.
Вы ведь все так умеете, правда?
И вам не больно. У вас есть еще сотни килограмм полуживого мяса, которое танцует вокруг вас - ваших мнимых друзей.
А настоящих людей. Друзей. Любимых. Е-ДИ-НИ-ЦЫ. На пальцах одной руки - вот они все.
И от гребаной безысходности иногда хочется слиться с разлагающейся толпой, притворившись, что тебе все равно. Поверить в это. И не думать больше. Не чувствовать.

Но, к сожалению или же к счастью, у меня не получается. Не получится...

Выдохлась.

Нет больше слов.

Занавес.